Guerra tra poveri

L’uomo allunga il braccio tendendo verso la signora un sottovaso verde con alcune monetine. In un italiano stentato, invita la donna a rimpinguarne il contenuto con “carta” possibilmente. La donna tentenna, ma appena si accorge che il questuante è senza gambe, apre il portafoglio e lascia cadere alcuni spiccioli.

Poco distante, dall’altro lato del piazzale della stazione, un uomo si aggira tra i viaggiatori con una cartellina tra le mani, invitandoli a “firmare contro la droga”. La donna gli passa accanto, scantonando alla sua richiesta. L’uomo allora sbotta, perdendo di colpo il sorriso: “I soldi allo zingari però li ha dati! Io mi faccio ore e ore a chiedere due spiccioli e voi date i soldi agli zingari!” Dal suo angolo l’uomo in carrozzina, inizia ad inveire, a perorare la propria causa: “Non dare niente per droga. Io bisogno, lui no!”

“Ma lo sa, signora quanta gente mi dice che è meglio se ricomincio a drogarmi? Lo sa gli insulti che mi prendo? Io cerco solo di tirare avanti”

“No soldi per droga, signora. Dare a me soldi”

La signora farfuglia scuse, imbarazzata, i passanti affrettano il passo, allungano il tragitto pur di non trovarsi in mezzo a quel fuoco incrociato, a quella guerra tra poveri che imperversa a colpi di parole, apparentemente senza insulti, ma “zingaro” e “droga(to)” sanno di disprezzo. Che ognuno ha i propri pregiudizi, ognuno si sente migliore di qualcun altro e nessuno vuole essere l’ultimo anello catena. Deve pur esserci qualcuno più in basso di noi.