Frammento

Sedeva leggendo un libro sulla sedia a sdraio che seguendo gli spostamenti del suo corpo stava lentamente cambiando grado di inclinazione. Si trovò quasi supina, senza subire urti. Accettò docile quella nuova situazione aggiustando l’angolo del gomito che reggeva il libro. La voce della figlia le arrivava attutita da dietro il bungalow, miscelata a quella dell’amica, in un botta e risposta di giochi da esploratrici, alieni, alberi salvifici su cui arrampicarsi. Era a quella piccola sconosciuta che doveva le sue ore di quiete: occupava felicemente le giornate della figlia, intervallate da piccole liti presto sedate.
I rumori del campeggio, la risacca del mare, il vociare indistinto, l’avvolgevano in un limbo d’ovatta. Come piumone d’inverno. Solo parole scritte, da leggere.
Un ago di pino le cadde sul petto. Lo raccolse distratta e lo infilò tra dente e dente, passando in rassegna tutta l’arcata superiore. Spostò lo sguardo sulla volta dei pini marittimi che, alti e fitti, creavano un tetto irregolare tagliato dalla luce. Così, da sdraiata, vedeva i rami contorti, le pigne, il cielo. Si trovò a cercare scoiattoli. Non li trovò ma si ferì una gengiva con l’ago di pino e lo gettò a terra senza rancore.
Il libro aperto sul petto.
Un merlo chiaro le attraversò il campo visivo seguito dal maschio.
Il tempo passava in minuti, ma non di attesa.
“Mamma, ho fame!”
La tavola già apparecchiata in veranda. Si alzò per preparare la cena.