Tracce calde

Distrattamente aspetti che defluiscano i passeggeri del treno in discesa per prendere il loro posto nel vagone. Nessun’attenzione ai visi di chi ha finito il viaggio dove tu lo inizi. Solo un tempo d’attesa necessario. Poi, salita in treno, l’impatto con un sedile ancora caldo, con l’impronta sagomata di natiche estranee e ti accorgi di occupare lo spazio lasciato da un altro corpo, in una promiscuità che scuote l’indifferenza. E se di primo acchito ti soffermi sul lato igienico della questione, inevitabile poi ti chiedi chi ha abitato il tuo sedile. In fin dei conti, virtualmente, avete i corpi sovrapposti e certe intimità necessitano di presentazione, sebbene non formali. Così guardi fuori dal finestrino cercando in banchina i superstiti dell’orda in discesa, ma la velocità di deflusso ha desertificato il panorama. Allora cerchi indizi nei pressi del sedile e nella memoria e assembli immagini sfuggenti di abiti, borse, visi, ma l’esercizio è inutile che il 221B di Baker Street non è proprio casa tua. E allora ti rassegni a coabitare con uno sconosciuto e il tempo del viaggio cancella la questione dalla memoria.