Questione di anticorpi

Dal finestrino aperto del treno in sosta voci entrano in vagone. Sul marciapiede si agita un tipo con maglietta verde a maniche corte arrotolate che non ne vogliono sapere di restare sulle spalle e richiedono una manutenzione continua. Anche i pantaloni scuri della tuta gli danno da fare avendo il cavallo che cede insistentemente alla forza di gravità. Pochi capelli in testa concentrati sulla nuca. La scritta Arizona sul petto. L’espressione gradassa sulla faccia. Infila il pollice nel proprio girocollo e sporgendolo lo mostra arrogante alla ragazza che ha davanti: “La vedi questa” dice a gambe aperte, “questa era di un tossicodipendente.” Molla la collana, solleva il braccio destro e col sinistro mima un’ignizione: “si bucava in vena dalla mattina alla sera. Io ci mangiavo assieme, ma non ho mai preso niente. Nessuna malattia.” La ragazza si accenda una sigaretta e lo guarda assentendo. Arizona dopo pausa d’effetto, continua: “Ti dico subito che se sei uno sano le malattie non le prendi. Chiaro?! Io sono uno pieno di anticorpi!” Lei ammutolisce. Lo guarda ammirata e chiede: “E io che di anticorpi non ne ho?” Arizona la fulmina: “Eh, te sei spacciata!” e con uscita di scena holliwoodiana si allontana dalla ragazza per darle il tempo di ammirarlo e rimuginare sulla faccenda.