Passatempi

In attesa sul binario mi avvicino, leggendo, alla colonna e senza guardare spengo la sigaretta sulla grata del posacenere, lasciandovi il mozzicone accartocciato. Lì rimango finchè un pestare cadenzato di bastone si avvicina e l’ombra di un uomo copre il sole sulle pagine. Condividiamo in un attimo lo stesso metro quadrato, io, il palo ed il vecchio. Il suo armeggiare mi recupera dal libro. Spostamento istantaneo d’attenzione: camicia a scacchi su grigi pantaloni della tuta, lui si sporge sul posacenere, vi guarda dentro, alza una mano e spinge la cicca nell’apertura che la ingoia. Si trattiene un attimo ad osservare, poi un accenno, l’intenzione di andarsene, cambia idea, controlla, di nuovo si sporge sulla voragine del posacenere.
Tutto è in ordine ora.
Si sposta, pochi passi, verso il distributore di bevande. Lo osserva, medita, si volta e torna da dove è venuto. Il bastone riprende a battere l’asfalto accompagnando il vecchio verso altre incombenze.