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Mi guardano, lo vedo. Viaggio consapevole di essere osservata.Nessuno direbbe che sono a disagio. Dissimulo. Fisso il paesaggio, ostento indifferenza, ma io lo so: mi guardano. E allora la mano va alla gola, allento la presa della stoffa sul collo. Le altre donne soprattutto, nella loro serena sicurezza, sono certa che la colgono quella mia nota stonata. Chiaro, per educazione, non mi puntano, ma basta che io lo sappia. E loro sanno che io so che lo sanno. Giocherello con lo smartphone, e la mano di nuovo lì, alla gola, che tira la stoffa, la sposta, ma non di troppo che se no si nota. Poi il treno arriva in stazione e alzarmi in mezzo a quegli sguardi mi spaventa, tentenno, ma poi mi butto. Scendo, m’incammino a testa alta. Ma sì, dai, che forse non tutti l’hanno notata, alla fine è solo un dettaglio, ma giuro che non le faccio più sciegliere a mia madre le mie sciarpe.